Mornitude.

Il pleut à Paris aujourd'hui. Enfin, pas vraiment. C'est une pluie fine et intermitente. Le genre de pluie qui est agréablement romantique lorsqu'on est deux. Comme dans les vieux films français en noir et blanc. Autour de moi, il y a plein de couple qui se laissent prendre au jeu. Après tout, je suis à Paris. Tout est toujours romantique dans ma tête.
Mais je suis seul et je ne cesse de penser à toi.
Et il n'y a pas d'électricité chez nous. Pas avant mercredi. Mon portable ne peut donc pas fonctionner et mes textes sur Biscarrosse restent enfermés sur le disque.
Et ce soir, j'espère ne pas me retrouver seul. Paris a beau être Paris, comme Montréal a beau être Montréal, être seul et ne connaître pas grand monde, c'est sacramment ennuyeux et ennuyant.
Fin de la mornitude.
Demain, c'est la nuit blanche de Paris. Ca risque d'être très beau.